Lily de Crepaul

« Une plante ? Tout cela à cause d’une simple plante ? »

La voix d’Ossatueur se fit entendre dans toute la caverne. Seul le feu qui crépitait résonnait dans le gouffre ; les flammes quant à elles laissaient apparaitre des traits orangées sur toutes les parois rocheuses.

« En effet », répondit le mage. « N’oublie pas, cette plante issue d’une graine a été retrouvée par nos ancêtres, et jusqu’à aujourd’hui elle est considérée comme mythique. Lavée par les océans, naufragée sur nos plages, elle n’est pas apparue à nous par hasard. As-tu déjà vu une plante apparaître des eaux comme cela ? »

-Oui, mais de là à créer une guerre… En quoi est-elle si importante ? » questionna Ossatueur.

« Elle est le symbole de notre union, c’est grâce à elle que nous avons pu collaborer, et résister contre les Floramantis. Son… pouvoir nous a redonné la force de résister en développant chez nous une sorte de sixième sens. Nous avons peu à peu acquis une habilité de feu et ainsi pris l’avantage sur les Pokémon qui nous menaçaient. C’est une relique, Ossatueur.

-Quelle chose incroyable… » avoua un des Osselait.

-Attendez ! » rétorqua soudainement Ossatueur. « Si cette chose nous appartient effectivement, pourquoi les Floramantis cherchent-ils à la garder ? »

-Parce qu’ils sont égoïstes de nature ! Vous comprenez pourquoi il faut la reprendre. Il s’agit de notre passé, donc de notre existence. Nous dépendons de ce trésor. Sans elle, notre espèce n’aurait pas survécu. Et elle est entre les mains de nos plus grands ennemis. Il est temps d’agir. Êtes-vous prêts ?

-Prêts ! » Crièrent en chœur les membres de la tribu.

Ossatueur sentait que le mage avait esquivé la question pour une quelconque raison. Il était différent des autres, lui qui n’adhérait pas avec toute cette violence. Il trouvait cette histoire mythologique ridicule et ces conflits négligeables. Mais il n’avait aucune omnipotence. Son clan entier ne faisait qu’écouter les conseils du plus vieux Ossatueur -plus communément appelé le mage- qui se disait connaître tous les secrets de l’histoire de son peuple. Sauf sa sagesse n’équivalait pas sa vieillesse, Ossatueur le savait bien. Il savait que lui et le reste faisait le mal, comme la tribu adverse.
Il était maintenant pleine lune, et tous les Ossatueur mâles étaient réunis dans une clairière, leurs os enflammés brandis, haut en direction du ciel étoilé. Le mage se hissa sur un tronc pour apparaître devant la foule énervée.

« Il est temps de reprendre ce qui nous appartient ! » cria-t-il. « Nous allons, une bonne fois pour toutes, exterminer cette race dangereuse dominer cette île ! Tous avec moi ! »

Tous hurlèrent à la lune en faisant tourner leurs os enflammés comme des danseurs de feu. C’était leur manière de montrer leur puissance dominatrice, d’être menaçant. Ainsi allait avoir lieu une nuit de massacre dans l’île d’Akala. Une nuit où nul ne pouvait dormir.

Ossatueur s’était éloigné depuis bien longtemps de meute. Assis sur un rocher, il observait silencieusement les étoiles, comme un ange de la paix priant de ne plus voir de violence. Malgré les risques qu’il prenait à ne pas coopérer avec le reste, il s’en moquait. Il rêvait d’un monde utopique où seules l’amour et l’amitié envelopperaient chaleureusement les Pokémon. Seulement c’était impossible.
Il soupira. En fermant les yeux, Ossatueur perdait complètement conscience de la mocheté de ce monde. Il se sentait tranquille et serein sur son rocher éclairé par la pleine lune. Enfin, jusqu’au moment où il entendit un craquement derrière lui. Avec des réflexes surprenants, il attrapa son os, l’enflamma en à peine une demi-seconde et le mit en direction de son visiteur.

« Qui va là ?! » cria-t-il. « Montre-toi ! »

Le mystérieux caché sortit de la pénombre, il n’avait pas le choix. Et l’individu n’était autre qu’un… Mimantis. Terrifié, le petit Pokémon se mit à trembler. Il portait dans ses mains feuilles une boule de terre dans laquelle se trouvait une pousse. Une plante dorée.
Ossatueur changea tout de suite d’expression. Il n’en croyait pas ses yeux. Etait-ce donc ça, la plante qui a démarré ces querelles ?
Il la regarda dans les yeux. En prenant un air amical, il brisa enfin le silence :

« Cette chose que tu portes… Est-ce bien… ?

-Oui, c’est la pousse dorée », répondit Mimantis, les larmes aux yeux. « Ma maman m’a dit de… la cacher. Loin de vous. S’il-vous-plaît ne me faites pas de mal. »

-Je ne te ferais rien, ma petite. Il est temps que tout cela se finisse de toute façon »

Mimantis se calma vite, elle commençait à prendre confiance en cet ennemi, que ses parents détestaient au plus haut point. On lui avait instruit que les Ossatueur et les Osselait étaient naturellement cruels, qu’ils agissaient sans se rendre compte des conséquences. Lui avait-on menti ?
Une explosion de feu surgit au loin et balaya les deux Pokémon de leurs pensées. Des arbres étaient coupés par de puissantes attaques plantes et des flammes jaillissaient comme des tornades. Un spectacle horrifiant. La petite se tourna vers le Pokémon Spectre.

« Moi aussi je veux que tout se fini monsieur… » avoua-t-elle en se séchant les larmes. « Je ne veux pas que maman et papa meurent. »

-Je ne veux pas de victimes innocentes non plus. Ensemble, nous pouvons peut-être arrêter cette guerre une bonne fois pour toutes. »

En signe d’hospitalité et de protection, Ossatueur posa sa main avec tendresse sur le front du Mimantis.

« Une dernière question… Pourquoi toi et ton peuple vous acharnez tant à protéger cette relique ? »




« Lance-flammes ! » cria le mage.

Les flammes spectrales partaient dans tous les sens et brûlait tout obstacle qui osait les défier. Les Floramantis avaient beau se protéger avec leurs griffes épaisses, le feu gagnait en pouvoir et profiter de la faiblesse de leur type. Ils savaient que le combat était perdu. Un des Pokémon de type plante, gravement blessé, peina à se lever mais continua à résister courageusement, malgré les moqueries du mage.

« Hahaha ! Regardez-le celui-là ! Incapable de se défendre correctement. Je le finirai moi-même ! », Lança-il en brandissant fièrement son os.

« Assez ! » cria une voix. Du haut de la colline, Ossatueur avait vue sur l’ensemble du champ de bataille. En agitant son os comme un danseur de feu, il alerta tout le monde ; même les Floramantis arrêtaient d’envoyer valser leurs coups pour se tourner en direction de l’interlocuteur.

« Pourquoi être si égoïstes ? Violents ? Orgueilleux ? Pourquoi ne pouvons-nous pas cohabiter en paix ?! Mes amis, les Floramantis ne sont pas des égoïstes comme le prétend le mage. Ils ont en réalité besoin de cette plante pour des raisons médicales, comme me l’a dit un Mimantis. Cette pousse mystérieuse aurait un pouvoir de guérison miraculeuse sur leur organisme dont ils ont absolument besoin ! Ne vous entretuez pas, nous pouvons trouver un moyen !

-Ah oui ? Cela fait des décennies que ces satanés tueurs s’en sont pris à nos ancêtres. Grâce à notre évolution, nous avons enfin pris le dessus pour nous venger ! » rappela le mage.

-C’est oublié ! Il est temps que les choses changent, que toutes les tribus se regroupent pour cohabiter ensemble. Nous ne pouvons pas rester bloquer sur le passé infiniment, car celui-ci ne fait que nous ronger et nous faire perdre l’essentiel de la vie. Combien de temps durera cette guerre ? Trente lunes, une centaine, un million ? Même si vous prenez l’avantage, qui dit que les Floramantis n’évolueront pas eux aussi ? Vous ne ferez qu’aggraver les choses pour les générations à suivre, nos propres enfants ! Voulez-vous que nos Osselait meurent à leur tour, à cause de nos querelles sans fin ? Aujourd’hui, nous allons enfin faire ce qui est nécessaire, ce que nous aurions dû faire depuis bien longtemps. Unissons-nous, ici, et maintenant. »

La foule entière était bouche bée. Pendant cet instant émotionnel, ce « choc » qui bouleversa complétement la vision des choses des Pokémon, tous les regards étaient rivés sur cet Ossatueur, le seul avec un cœur pur, qui comprenait parfaitement les conséquences des situations dans lesquels ils s’y étaient tous fourrés aveuglément. Plus personne à ce moment-là ne voulait se battre, ses paroles sages leur en avait ôté l’envie. C’était la fin de cette guerre centenaire.

Cette nuit-là, les deux peuples s’étaient réunis pour la première fois depuis longtemps. Les Ossatueur qui dansaient au brasier, les Floramantis qui riaient, les plus petits jouaient. Tout le monde était heureux.
Sauf pour un Pokémon. Le mage, qui n’appréciait pas du tout cette réconciliation soudaine. Profitant de la situation où tout le monde s’amusait, il déroba la plante en douce et s’éclipsa dans la nuit ténébreuse. Seulement, vieux comme il était, il dérapa accidentellement dans une falaise mortelle et tomba dans la mer agitée, son propre tombeau. La fleur, ayant plus de chance, dégringola la paroi voisine et se fixa sur un nouveau lieu. Un rocher titanesque, frappé par les vagues, qui ne pouvait être atteignable de nulle part.

Lorsque les Floramantis découvrirent que la plante avait disparu, ce fut la panique. Ils pensèrent que les Ossatueur avaient endormi leur méfiance pour les voler ; et vice-versa. La guerre avait toujours lieu, moins brutale qu’auparavant, et au fil des années tous oublièrent l’incident qui s’était produit. Mais les Floramantis et les Ossatueur restèrent pour toujours des ennemis naturels.