Le repaire aux mille et un manuscrits
de Suroh

La douceur d'une page blanche est incomparable, n'est-ce pas ? Admirer cette étendue lumineuse est l'une des plus délicieuses activités que l'on puisse rêver faire lors d'une soirée d'été. Être capable d'en saisir les moindres nuances de blanc, d'en découvrir chaque aspérité. Elle est là et attend sagement que nous, humains présomptueux ayant la prétention d'être capables d'écrire pour être lus, dédaignons saisir notre stylo pour y inscrire ces quelques mots qui embraseront l'imaginaire d'un autre.

Et puis ce moment, quelques instants seulement avant que notre plume de paon ne frôle le doux papier. Ce frisson que nous ressentons. Ce moment de doute, aussi. Ce que je suis sur le point de griffonner sera-t-il en accord avec mes convictions profondes ? Saurais-je décrire avec pertinence cette image, cette émotion, cette scène qui s'est déroulée à l'instant dans mon esprit ?

Puis notre plume touche cette surface, qui devient alors le plus humble des objets qui soient. Un objet qui accepte, de par sa nature, d'être relégué au second plan. De n'être même plus remarqué. Il ne sert que de support à une histoire qui s'épanouira sur sa surface apaisante.

La première lettre est alors inscrite. Avec précaution, car il ne faut pas laisser l'oiseau de notre imaginaire nous laisser derrière lui. Bien, la voilà correctement calligraphiée. Une seconde peut désormais lui tenir compagnie. Viennent ensuite des mots, qui s'allient avec grâce pour former des phrases. Puis des paragraphes qui, ensemble, formeront sans l'ombre d'un doute un texte qui sera sorti du cœur de son auteur.

Un texte qui aura pris place sur une simple feuille d'une noblesse d'âme inégalée.